L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient larme à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie https://eduardobmquw.fitnell.com/74699111/l-encre-qui-disparaît